Ça fait onze que Valéri a quitté la Bulgarie, onze qu’il dort dehors, parfois dans un hôtel bon marché pour se laver, onze ans qu’il se trémousse en équilibre sur une petite caisse en bois au son d’une musique entrainante et vit de l’obole des passants. Onze ans qu’il a quitté sa vie à Varna et sa femme… quelqu’un  de formidable avec plein de qualités mais elle n’aimait pas rire. C’est terrible de ne pas savoir rire.

C’est flou comme c’est pas net cette histoire de virus qui nous tagnasse les bourses et nous prive du Salon de l’Automobile de Genève qui réduira – tant mieux, on en parle beaucoup – l’empreinte carbone (moins de vols vers Genève, de queues interminables sur les autoroutes, de concerts de klaxons dans la ville congestionnée). C’est flou comme ce tout petit virus qui pointe son museau est plus efficace que le plus sensé des discours sur la décroissance, plus radical que le plus radical des prêches sur l’éco-culpabilité dans lesquels nous enturbannent l’industrie et la politique.

C’est flou comme le pangolin, peut-être, se venge sans le vouloir, d’avoir été maltraité.

Ma mère prétend que la terre n’est pas ronde mais a une forme de saucisse.

Il n’y a pas si vieux, avec ce genre de postulat, on finissait sur le gril.

Konseledise, son livre vaut le déplacement pour ceux qui habitent dans le coin. Si vous lui dites que vous venez de ma part il vous fera du 15% et une belle dédicace.

N’hésitez pas !

Sa soixantième année de travail sur la route en tant que commis voyageur.

Il s’y est mis à 16 ans, en a 76.

Avec Nicolas Righetti on peut : Rire de rien, parler photo, faire du bruit, se gausser de soi-même, parler matos, se vautrer dans du politiquement pas correct, se gargariser de bonheur.

Buri*, un grand photographe ? Non, un bon photographe, au bon moment au bon endroit et qui a beaucoup déclenché.

*Burri avec deux rr, désolé

Ce moineau sautillant dans la gueule ouverte d’un emballage abandonné sur un banc public me dit que le chemin vers la poubelle est encore long, à des milliers de kilomètres.

…tu te rappelles, ça fait pile 50 ans, ton dromadaire s’appelait James Bond, tu t’en souviens ? T’étais vif, oui, c’est bien toi, ah ça me fait plaisir de te revoir 50 ans plus tard, mais c’est marrant je t’imaginais plus grand que ça, mais bon… j’ai une fille, oui, belle comme un cœur, regarde, regarde les photos, elle est mimi, intelligente mais hélas elle est devenue végan.

Branle-bas de combat et gros moyens pour relever le filet  de la pêche miraculeuse. Cinq cent septante six ans après celle de Konrad Witz.

Enfin.

Marche à suivre pour faire d’une photographie une œuvre d’art:

Faire tirer grand,  1 mètre 20 par 1 mètre 90, par exemple.

Monter le tirage en sandwich sous Plexilux, encadré baguette Noyer par La Fabrique de l’Image.

Trouver un titre, genre En famille, dans la solitude des champs de coton ou encore Que sommes nous devenus après être descendus de l’arbre ?

Aller voir, par exemple, Sam Stourdzé à Arles, lui offrir un verre. Lui parler de vélo, de C.L., à la rigueur de F.T. mais surtout pas de Maja Michalski et encore moins d’Etienne Dumont.

Lui porter de l’intérêt en sachant rester humble. Au moment de l’addition dire : Non c’est pour moi.

Et lorsqu’il questionnera, juste avant de se quitter, Et la photo, ça va ?

Lui proposer, sans avoir l’air intéressé, un coup d’œil à Que sommes nous devenus après être descendus de l’arbre ?

Laisser infuser.