Sisyphe en vacances entouré de ses 800 oliviers.

Donner de la consistance au vide ! C’est un talent qui n’est pas donné à tout le monde.

Père Noël victime du dérèglement climatique.

Un écart de 96 ans entre ces deux vies.

Presque un siècle.

Pendant que

A tous les étages

Au-dessus de lui

On se prépare

A fêter Sa naissance

D’autres sont sous les ponts

Dans la rue

Dans des abris

Seuls

Seul

Mario, octogénaire, se fait charger par son bélier. Deux vertèbres de guingois.

Demain, retour vers la lumière !

Ok pour la photo, mais alors contre du chocolat pour mes enfants !

La soprano Cindy-Favre Victoire fait vibrer la petite chapelle de Prangins en interprétant Iste Confessor  de Scarlatti sous la baguette de Lucien Rouiller.

Mais pas seulement !

Je patiente, le Monde sous le bras. Quatre cinquante, seulement les vendredis. Devant moi, une dame pense avoir touché le gros lot avec un de ces billets de loterie qui vous font riche sur le champ. Un carré rouge m’attire, me tutoie : Scanne-moi pour gagner, mille francs, tous les jours. Ce piège à cons (connes aussi, pour être inclusif, y a pas de raison) me distrait, et j’en fais une image. A ce moment-là, la buraliste, une demoiselle de pas plus de vingt cinq ans me sermonne en aboyant. Pas de photos ! Effacez ! Effacez ! Et effectivement je me suis effacé en laissant choir le Monde sur le présentoir à bonbons.

Pour toujours ! J’y mettrai plus les pieds.

C’est bien la preuve que l’échelle possède toujours celui qui grimpe.

Brian propose de se foutre le certificat Covid dans le cul tout en refusant, paradoxalement, de ne pas avoir de relations sexuelles avec des vacciné.e.s.

Antonia  Zàrate y Aguirre semble peinée de voir ce qu’est devenu le monde de ses descendants.

Le chat fait un numéro de cirque, se tient en équilibre sur la tête d’un chat en bronze, mais ni l’un ni l’autre ne le savent.

Presque.. mais au même moment on klaxonne et je rate mon image.

Sploush, floush, pouch ? ai déjà oublié le nom de ce facétieux petit chien qui me tira la langue au moment même du clic clac !

Dans un portrait photographique on est toujours trois : le photographe, le sujet et celui qui regarde l’image.

Là, ça semble plus amphigouré, il y a bien plus de monde.

Mais où vont les oiseaux qui meurent en plein vol ? Et les cygnes ? Les étourneaux ? Où sont leurs cimetières ?

Ma mère me raconte un rêve : Bill Gates était caché dans mon grenier. La police le recherchait. Quand elle est arrivée, il a commencé à démonter les tuiles et est sorti par le toit…