Ça fait trente ans que je paye mon loyer sans un  jour de retard. J’ai demandé une baisse pour ce mois de confinement. Rien. Pas même dix pour cent.

Plus une bagnole sur les dix mille qui passaient tous les jours sur la route. Le katz aura intérêt à comprendre que le déconfinement des uns engendrera un confinement pour d’autres.

Appuyé contre un mur il reprend son souffle. Je m’appelle Léon, suis fatigué. Triste aussi de ne plus pouvoir m’asseoir et boire un café.

La cétoine dorée se pane de pollen pour poursuivre un dessein dont elle est le jouet. Comme nous l’étions d’ailleurs, petits, au jeu de la bague dorée, et plus tard dans les bars en faisant les paons, et fanfaronner, souvent après minuit: Vous habitez chez vos parents ?

Ça fait en tout cas un an que je ne me suis plus regardée dans un miroir, je me demande quelle tête j’ai ?

Les fleurs de demain sont dans les semences d’aujourd’hui.

A la sortie d’un virage en entrant dans un bled vaudois, un grand MERCI m’interpelle. Il me faut cinquante mètres pour le digérer et rebrousser chemin pour lui faire face, m’interroger sur son immaculée présence et me demander à qui il s’adresse.

Aux soignants ? les héros qui sont au front. A l’armée ? mobilisée sans broncher en appui aux gardes-frontières. A notre ministre de l’intérieur ? Monsieur Berset et à son intervention pleine de bon sens helvétique : Il faut agir aussi vite que possible, mais aussi lentement que nécessaire. Aux citoyens responsables qui appellent la police quand ils aperçoivent des groupes de plus de cinq personnes pour, par leur civisme, contenir l’offensive virale ? Ou alors merci à Jeff Bezos ? qui plus que jamais peut satisfaire notre immodéré besoin de consolation de consommateurs.

Ou bêtement merci à Dieu d’avoir épargné la plupart d’entre nous.

Le repli a de l’Avenir.

Elles fleurissent parce qu’elles le doivent, sans se soucier d’elles mêmes ni du qu’en dira-t-on.

Belle figure de style appelée monocycle sous les regards attentifs des gabelous français d’un côté et des militaires suisses de l’autre.

Elle raconte toujours la même histoire à Pâques :

Pendant les fêtes quand j’étais petite avec mes frères et sœurs on décorait les œufs. Après on se les cognait les uns contre les autres pour voir qui avait l’œuf le plus dur. Et c’était toujours mon père qui gagnait. Jamais sa coquille ne se brisait. Il disait : J’ai des mains fortes, regardez-moi, et vous, si vous voulez un jour avoir des mains comme moi pour que l’œuf ne se casse pas vous devez bien manger à table, finir votre assiette, et surtout toi Hanny, manger ta soupe sans rouspéter.

Quand mon père est mort nous avons découvert son œuf dans un tiroir. Il était en plâtre et le repeignait chaque année d’une autre couleur.

Quels secrets dans les tiroirs de ma mère ?

L’espace social, dans certaines circonstances, est parfois difficile à respecter.

https://www.bilan.ch/auteurs/etienne-dumont

Rencontre au parc où je fais de mon mieux pour suivre les injonctions des autorités. Ne pas se serrer la main, se protéger les muqueuses, tousser dans son coude et garder ses distances.

M. et N. profitent du confinement et des 20 degrés de ce début d’avril pour se maintenir en forme.

Monsieur Ito aime photographier la vie qui passe perché sur son caddy. Il me confie préparer une action devant les Nations-Unies. Il a décidé de s’emballer dans des sacs-poubelle pour protester contre la très mauvaise gestion de la crise sanitaire par le président Trump.

Que dit le masque de celui qui le porte ?

Ma mère, pour ses 95 ans, fait prendre l’air à sa poule.