Saint François d’Assise est enterré dans la somptueuse basilique à deux étages de San Francesco, à Assise en Ombrie. Depuis sa canonisation en 1228 par le pape d’alors, sa sépulture est vénérée par des foules de pèlerins venus des quatre coins du globe. Une sœur africaine, qui porte l’habit, s’imprègne avec une ferveur retenue (ce qui la rend joliment grésillante), de l’esprit de Saint François lorsque n’y tenant plus, elle tend vers la nef son appareil photo. C’est alors qu’une voix impérieuse tonne  : NO PHOTO. La sœur lève les yeux vers les cieux peints de Giotto près desquels nichent des haut-parleurs (les a-t-elle vus ?) et baisse la tête, se soumettant immédiatement à cette injonction divine.

Elle a oublié qu’il était absolument interdit de filmer, de photographier ou/et de déambuler avec une tenue inappropriée, soit un short ou bras nus.

J’ai longuement cherché l’œil de celui qui voit tout, sans l’avoir trouvé.

Nous voilà enfin à destination, la Basilique  de Saint Michel sur le Gargane. L’un des sept  édifices religieux consacrés à l’Archange Saint Michel, tous situés  sur un axe nord/sud, quasi à équidistance, le premier bâti sur une île, au large des côtes irlandaises, le dernier dressé à Haïfa. Symbole du coup d’épée avec lequel saint Michel vainquit Lucifer.

Le Sanctuaire de Saint Michel est connu et vanté partout, non pour la splendeur de ses marbres, mais pour les évènements prodigieux qui s’y sont passés : de taille modeste certes, mais riche de vertus célestes, puisque l’Archange Michel lui même a  voulu l’édifier et le consacrer, lui qui se souvenant de la fragilité humaine, descendit du ciel pour que les hommes puissent, dans ce temple, avoir part aux choses divines.

Enfin la pluie.

Enfin.

Façon de parler.

Elle a foutu le bordel dans Split, paralysée.

Mais a noyé les flammes des centaines d’hectares de forêts qui brûlaient la veille, plus haut dans les montagnes.

Douze heures de bus, un ours à mi-chemin, un chauffeur de taxi véreux vers 23 heures et l’hospitalier Yvan juste avant minuit. Une journée bien remplie.

Prophète en costard cravate, et la raie au milieu.

Quels canons d’élégance pour  les Saints d’aujourd’hui ? Armani, Boss ?

Et Jésus, plutôt short et sandales Teva ?

Ps : s’interroger n’est pas blasphémer

Jeux d’eaux dans la rivière Krka qui entoure Kostanjevica na Krki, le plus petit bourg de Slovénie, nous prévient Lonely Planet. Le village est bâti sur une île où est plantée une église qui s’ébroue les cloches à cœur joie, entourée d’une trentaine de maisons, d’un musée, de deux bars et de la très accueillante pension Vila Castanea.  Le tout relié à la terre ferme par trois ponts en bois édifiés par Mathusalem.

Photo de vacances.

…après vingt kilomètres de marche, tout le monde est happy de rentrer en bus.

Défilé de tranches de pizza, de requins de canards et de flamands rose sur une route Slovène.

Comment échapper aux cartes postales ?

En faire de la salade, et se réjouir d’en être un jour le terreau.

Memento mori et bon appétit !

Ps :  http://www.lamortdanslart.com/danse/Slovenie/dmslovenie.htm

A la recherche d’un taille-crayon dans cette merveilleuse ville carte-postale-idéale qu’est Ljubljana où tout le monde souri, se tient la main, se prend en photo, se salue.

A séduit la Reine Élisabeth II avec ses porcelaines.

Nous aussi d’ailleurs.

En route, un troisième larron s’est joint à nous : Haruki Murakami

Entre Zernez et Susch nous tombons sur un nettoie-vache impeccablement entretenu, le long d’un chemin impeccablement indiqué (impossible de se tromper) le long d’une rivière impeccablement canalisée.

Nous sommes malgré tout prévenus, par des panneaux impeccablement explicites, que la rivière peut se fâcher et sortir de son lit et la montagne s’écrouler.

Quittons Genève direction les alpes sur un bateau qui a un nom de col : Le Simplon.

Belle soirée passée sous les jupes des nuages.

Tête. Déjà vue quelque part.

Chaque homme cache en lui un enfant qui veut jouer.

Friedrich Nietzsche

Certains le cache mieux que d’autres.

Francis Traunig

Abricots. Huit balles le kilo.

… m’intéresse avant tout le pourquoi du mot Nostalgie, en allemand, sur le T-shirt de cet homme en tutu rouge.  Mais nous n’aurons que le temps d’échanger une brassée de sourires. Désolé, on doit y aller, sommes déjà un peu en retard au défilé…

Hommage tarte à David Hamilton.

Pour ceux qui connaissent.

La porte principale de Croisière, le lieu où notre ministre de la Culture (genevoise) reçoit les photographes (genevois.es) pour une discussion informelle, s’est bloquée.

Toute dernière image d’une chaude, longue et joyeuse série. Il est deux heures cinq, mardi matin.

Tristan organise son imprimerie avec Magali. Justine prépare l’accueil. Basil a sanglé Monsieur Test qu’il faudra retenir parce qu’on va en avoir besoin un peu plus tard.