Gris premier mai. Six degrés au lever du jour. Tout autour, les montagnes sont blanches, comme les cheveux de Youssef. Lui, toujours au même endroit, crache entre ses jambes. Une petite rigole noirâtre file dans la pente. Parfois il sourit, parfois pas. Parfois il crie sa rage, parfois il fait des signes à tout le monde. Impossible de se comprendre, de savoir où, comment il a perdu sa main. Somalia, Somalia, c’est ce qu’il dit et c’est tout…