La promenade est déserte; il n’y a que lui, qui semble aimer, beaucoup plus que moi, la pluie fine et glacée.Je râle un peu, empêtré dans mon parapluie…Mais le Ricoh-retrouvé-facilite ma tâche…

…135 ?

…le soleil sortit.Brièvement.

…qui sauras pourquoi.

L’idée de l’autoroute qui file vers Nice n ‘avait pas encore germé dans l’esprit d’obscurs urbanistes ; à sa place coulait la Rivière des Amoureux..J ’empruntais ce chemin pour aller à l’école…L’enfance était émerveillée, entre Pergaud et Pagnol. J’ignorais que la guerre était froide; la mienne était celle des Boutons…

Gratte-Mémoire.

…un photographe. Juste en face du numéro 149.

Sur le trottoir, Richard m ‘arrête et me demande de le prendre en photo, « pour, rigoler… » dit-il.La première prise déclenche un flot de paroles, d’où il ressort que Richard n ‘est peut-être pas son prénom, qu’il est le fils caché d’un président de la République, aujourd’hui décédé- » je ne vous dirai pas qui… »-,  qu’il a une fausse carte d’identité et qu’il est partant pour aller botter le cul de Poutine :  » Mais je ne pense pas qu’ils m’acceptent car je suis schizophrène… »  Oui, je m’en doutais.Je propose une autre prise et il m’offre cette image dont je ne sais quoi penser.

Conte de la folie ordinaire…