Artiste subtile et généreuse, Marie-France prépare l ‘inauguration de son atelier-galerie. J ‘ai la primeur du tit’ponch. Nous trinquons à la vie, à l ‘amour, à l ‘art, à tout et à n’importe quoi…Merci, l ‘amie.

Le jour est ensoleillé.

C ‘est bien.

Personne ne pensera, ou ne dira, que c ‘est un temps de circonstance.

J ‘ai de la chance, il est seul à son stand. Je lui demande l ‘autorisation de le photographier, et lui dis que je suis fan, que j ‘ai lu tous ses livres parus en France. Il m ‘offre une nouvelle, inédite, et me la dédicace.Le reste est un éclat de rire :

« – Thanks a lot, you made my day !

-Ah, ah, I know these words ! « 

Deauville. Une obsession m’y a conduit. Mettre mes pas dans ceux du Narrateur. La faute à Marcel…

Au sortir de la gare une pluie glaçante m ‘accueille, un vent violent me fait tituber. Le parapluie  acheté en urgence au supermarché du coin ne tiendra que dix minutes, jusqu’au front de mer, avant de finir désossé  aux pieds de Gene Kelly. Sur les planches désertes et glissantes je fredonne « chabadabada » pour m ‘encourager, mais les moules-écrevisses, la tarte Tatin et le verre de Chablis seront plus efficaces…

Je passe voir l ‘expo de Gérard et disserte Recherche avec la gérente de la bijouterie, proustienne s’il en fût : son fils se nomme Swan ; ça ne s ‘invente pas…

Elle me dit qu ‘il faudra revenir, que la ville est morte à présent, que la saison hippique est terminée .Elle se trompe car le hall de la gare m ‘offre un flagrant démenti.

Du temps perdu cette escapade ? Un peu, peut-être…Pas sûr.