Dans la poubelle papier des cases postales, juste après le sapin dressé pour faire plaisir aux usagers, un homme gigote en grognant comme s’il était tombé dedans. Enfin un peu d’incongru lors de ce rituel matinal où je collecte factures et courrier.

Hum, hum, rien n’y fait.

Hum, hum, j’enfile ma clef dans la serrure, Hum, hum, toujours rien, comme si l’homme cherchait à s’enfoncer dans un terrier… de papier.

Plus loin, étonné que le jour ne soit pas encore là, mon courrier sous le bras, je pense à cette phrase de Cingria lue, soulignée, apprise, entremêlée dans mon souvenir.

Si l’on ne trouve pas surnaturel l’ordinaire, à quoi bon poursuivre ?