Devisant avec l’ami sur les trottoirs où sont sollicités les instincts primaires, ayant bien pris soin de mettre la laisse aux nôtres, après avoir mangé rapidement un tartare à l’abri du regard de la police anti-spécistes, nous tombons sur une pastèque abandonnée. Peut-être une offrande que l’épicier Thaï viendra plus tard orner d’encens pour réclamer bonne fortune, peut-être une grand-mère trop chargée qui doit rejoindre au sixième étage d’un immeuble sans ascenseur son appartement surchauffé, peut-être un signe divin qui annonce un probable crash boursier si Trump est mis en accusation par le Shériff Mueller.

On lit bien l’avenir dans le marc de café, sur les lignes de la main et dans les boules de cristal. Pourquoi ne pas le supputer dans la chair de pastèque…