Il m’alpague :

Hé ! Ho ! Salut ! Maman est morte la semaine passée. J’ai une vidéo de la cérémonie. Il a fallu une heure pour la télécharger.

Plus loin le harpiste équatorien inscrit dans le paysage depuis deux mois, consulte son portable. Je repasse devant lui une trentaine de minutes plus tard. Il est toujours courbé sur l’écran. Je murmure un peu fort. Facebook tue la musique. Mais personne d’autre que moi ne capte ce borborygme.

Puis un homme assis à la terrasse d’un fast-food est plongé dans un livre face à une femme cramponnée à sa valise à roulettes. Elle le fixe avec une intensité qui la fait vibrer.

Une belle black dit non à un beau black en secouant ses seins.

Sur une mini trottinette rouge et jaune, gaillarde et conquérante, une poupette de quatre ans tout au plus dévale la rue piétonne. Quelques-uns se retournent, cherchent une mère, un père qui crieraient : Fais attention, pas trop vite, reviens, stop… mais rien, la voilà déjà happée par un coin de rue.

Maman est morte la semaine passée.

Je suis désolé, quel âge elle avait ?

Nonante sept.

Ah le bel âge !

J’ai une vidéo de la cérémonie. Il a fallu une heure pour la télécharger. Tu veux la voir ?