Samedi matin, peut-être vendredi, un beau black jette sa rage contre le ciel. Qui lui retombe dessus et l’écrase. Un flic passe. Armé, bronzé, droit dans ses bottes. Les deux univers, aussi éloignés l’un de l’autre qu’une étoile de mer l’est d’une hirondelle, se font face. Ils se regardent, se reniflent. L’homme-flic se débarrasse de son image d’Épinal et écoute. Écoute. Et le tourmenté  se redresse. Il n’est plus seul dans sa douleur.