Passe un couple. Elle, la tête couverte d’un fichu coloré, lui enveloppé dans un long manteau noir. Il a une belle tête de vieux fauve épuisé. Mais souriant. Des Kurdes ? Des Turcs ? Des Syriens ? Visiblement éprouvés, ils se tiennent par la main et semblent éblouis par le luxe des vitrines. Tout est pudeur et délicatesse chez eux. Puis à l’angle d’une restaurant célèbre, nous tombons tous les trois, eux avec leur monde dans la tête et moi avec le mien, sur tout ce pain à jeter…