Ces poupées en polyester, blanches comme des merdes de laitiers, figées dans des poses convenues, racoleuses, car c’est bien de ça qu’il s’agit, racoler, me font penser, (je divague en attendant, rien d’autre à faire) à celles qui sont dans les églises et racolent elles aussi. Celles des magazes veulent le code de nos cartes de crédit. Celles des églises notre soumission (avec en passant une petite pièce dans le tronc). Et me voilà, (toujours divaguant) au pied de la statue d’un Staline, d’un Kim il Sung qui tend son bras vers l’horizon et semble dire : Va chercher, ramène… quelle différence entre une poupée en tenue affriolante, un Staline de huit mètres de haut et un corps souffrant sur une croix ? Me faire adhérer à une idée, m’y soumettre… (tout en sachant qu’une statue une poupée, c’est fait avec du vide, l’idée du vide me plait, mais au même moment) : -Ça me va ? -Oui, vraiment ! -Non, dis-moi, honnêtement… ?